Ссора

Хлопнула дверь как выстрел. Бабах!
Мороз для души моей как очищение…
Ночь черным снайпером где то в кустах,
Сидит и стреляет на поражение.

Зимы безупречно нордический нрав...
Снег под ногами хрустит как печенье
Но из ста тысяч моих: «был не прав!»
Все же не склеится слово: "прощение".

27.11.18


Рецензии