Ноябрь отходит белым покрывалом.
И скоро белой станет вся земля.
А мне и этой осени казалось - мало.
Всё снятся майские шальные тополя.
Накроет душу холод безответный.
А новый год торопит злую боль.
Среди толпы мелькнёт,чуть растревожен ветром,
Твой лик - такой знакомый... И чужой...
Ноябрь отходит ветреной тоскою.
В полях уснут последние цвета.
Но образ твой торопит за собою,
И в даль бегут седые облака...
Конец ноября
© Copyright: Андрей Иванов 47, 2018
Свидетельство о публикации №118112710242
Свидетельство о публикации №118112710242
Рецензии