Рубеж

От смертельного «невского пятачка»,
Где с металлом смешан песок,
Разведчика раненого с передка
Боец на шинели волок,

Волок через полузамёрзшую грязь,
Снарядами вздыбленный лёд,
От мин и прожекторов хоронясь,
Через огненный брод.

Но зимний сумрак его прикрывал
И до санбата довёл.
«Оперировать срочно! – хирург сказал. –
Раненого на стол!»

«Ну как, жить будет?» - «Будем лечить.
А тебе бы вернуться назад.
За дезертирство срок получить –
Жизни будешь не рад».

Один – в госпитальных бинтах и в крови,
Другой, лишь сменивший кладь,
Улыбнулся раненому: «Живи!
А я пошёл умирать».

Сырую шинель ремнём затянул
И двинулся через лёд
Туда, где слышен сраженья гул,
Где яростный бой идёт.

И следа его не сотрёт тротил
И потомков ничтожных брань.
Тот след в нашей памяти крепко сшил
Жизни и смерти ткань.

И мы можем, полной грудью дыша,
От мира не прятать лица,
Пока живые и мёртвые на рубежах
Держатся до конца.