Буду писать иногда.
Горелым пахнут переулки
В выхлопах автомобилей гулких.
Так странно, но после прогулки
Я чую, что погасла эта звезда.
Искать темы стало тяжелей.
Сохнет грифель на набросках,
Умирает вдохновение в обносках.
Ничего, кроме сериалов и воска
В опустелой коробке моей.
Тучи снова стали темны.
В автобусе на переднем сидении скука
Плачет, как после последнего куска лука.
Где тот облеск звезд, светящий на руку
Как сияние зимней луны.
Буду писать иногда.
Горелым пахнут переулки
В выхлопах автомобилей гулких.
Так странно, но после прогулки
Я чую, что гаснет моя звезда.
Вокруг мало где футуризма.
Мне жаль, что жизнь так однообразна,
Болеть депрессией заразно,
Что порой кажется, совершенно напрасно
Пускала радугу моя призма.
***
© Copyright: Максим Куликов 4, 2018
Свидетельство о публикации №118112606653
Свидетельство о публикации №118112606653
Рецензии