В этом мире всегда только долгая, серая осень –
Хмурым ветреным днём собирает она урожай,
Но унылых небес уж давно позабытая просинь
Всё же выпустит солнце и в этот застывший ноябрь…
Что надежды… Они, словно павшие спящие листья
Тлена ждут – но проснувшись под тёплым лучом
Ложью тешат мечты и о будущем глупые мысли, -
Но ведь скоро затянет, затянет и их ранним льдом…
Здесь не место живым - и спешим, и проходим мы мимо,
И не смеем, печалясь, стоять на холодной тропе -
Нам бы только сберечь от осенних невзгод свои силы,
И отдать их уставшей от этого мира душе…
Ноябрь
© Copyright: Марина Кудрявцева Севастополь, 2018
Свидетельство о публикации №118112605173
Свидетельство о публикации №118112605173
Рецензии