Сокровищник

Я видела это много раз: как книга, как свиток, закольцован – не разорвать-
Ты уходишь, они уходят - вы порознь, куда-то бегут года.
Они находят других, но звонят тебе. За окнами осень, лето, зима и весна.
Они всегда хотят, но боятся вернуться, но приходят зачем-то, снуют у порога,
Говорят, спрашивают, злятся, смеются.
Они ищут в тебе поддержки, совета, тепла, холода – каждый своё.
Ищут, берут, цепляются, но снова идут к другим.
Ты отдаешь им то, что они хотят, как ракушки в море, как недоношенное тряпьё,
И остаешься со своим сокровищником, с простым
Сундуком, в котором для каждого ушедшего есть монета.
Ты сидишь у бездонного ящика с распахнутой грудью,
Из которой пытаешься вырвать лохмотья, жгущие нутро.
Твои руки смертельно холодные до чего не коснутся – все обращается ртутью,
Травят медленно, тихо, рассыпают ягоды серебра, что катятся в центр, чтоб собраться в одно.

Я смотрю эти истории жизнь за жизнью: у каждой свои декорации,
Герои все похожи, будто списаны друг с друга, но каждый немного добрее предшественника,
Я листаю страницы альбома, как завороженная. Точки на карте – локации,
Координаты. Я сижу в кинотеатре, не знаю, где выход, где заветная лестница.
Они все рассыпаны по щелям, по трещинкам ртутными каплями – закон притяжения.
Мои руки не могут закрыть сокровищник, крышка тяжелая и петли не смазаны.
Этот темный простор – бескрайние комнаты – в центре золотом, медью чьи-то сомнения,
Чьи-то поиски, желанья, чьи-то тени, отголоски – все прутьями связаны.
Будто бы заклинание кто-то шепчет мне в голову.
Будто знахарки принесли трав насушенных.
Мой ящик бездонный – похороните в нем меня голую,
Закройте намертво, чтоб, кто ищет, уже никогда не нашел мою душу.

                Осень 2018