Осень поздняя. Стало страшнее...
Рюмка водки – сдают тормоза,
оглянувшись на прошлое: "Где я"? –
вопрошаешь. Мерцает звезда,
как в колодце, в окне. И проснуться
всё трудней с каждым сумрачным днём.
Продираясь сквозь дебри конструкций
снов картонных, создавших объём,
всюду ищешь за что ухватиться:
ветка, зеркало, облако, нож.
Меж фантомом и явью граница
пролегает, но фиг перейдёшь.
Никакой из меня перебежчик –
на словах только. Скажут, что – враг,
отберут драгоценные вещи,
отведут в приумолкший овраг.
Осень поздняя. Стало страшнее...
© Copyright: Анастасия Скорикова, 2018
Свидетельство о публикации №118112603731
Свидетельство о публикации №118112603731
Рецензии
