Где-то бродит странница родная,
Далеко от каменных пещер.
Поднялась до самого,до Рая,
Или в Золотой спустилась Сквер.
Или у ворот Сенного Дома,
Не спеша с достоинством прошла.
Что ей сено или там солома,
Или даже связки камыша.
Снег засыпал чёрные дорожки,
В "Белой Книге" тысячи следов.
Волка,человека,дикой кошки.
Каждый в ней отметиться готов.
Нет следов от странницы любимой,
Не найти её мне под Луной.
Не была она чужой,гонимой.
Но всегда была сама собой.
Скиталица
© Copyright: Игорь Сухарев, 2018
Свидетельство о публикации №118112610359
Свидетельство о публикации №118112610359
Рецензии