Нам говорят, что Бог простит,
И мы наверно верим,
Черствеем словно бы гранит,
И закрываем двери.
Глядим на всё из далека,
Не подавая руку,
Бежит под склон годов река,
И предвещает вьюгу.
Леса уходят в небеса,
Теряя там сознанье,
Нельзя взглянуть глаза в глаза,
И выровнять дыханье.
До седины всего лишь шаг,
До мудрости столетья,
То небеса укроет мрак,
То расцветут соцветья.
В полях с утра лежит роса -
Слеза упала с неба,
И поступь детская легка,
И дуновенье ветра.
Дорога каждому своя,
Подъёмы и паденья,
И послевкусье от дождя,
И вера и сомненья.
Бог простит
© Copyright: Андрей Вороновский, 2018
Свидетельство о публикации №118112509616
Свидетельство о публикации №118112509616
Рецензии