Они не умеют молиться,
Они возжелают роптать,
И их неподвижные лица
Скрепила навеки печать.
Печать одинокого мира,
Что тает в грехах, будто снег.
Безвольно рисует кумиров
На праздном челе человек.
И молча съедают кумиры
Его, как алкающий зверь,
И слишком печальна сатира,
Которую гонят за дверь.
Не видится истина всуе,
И зло горит пламя свечи,
И если иконы целуют,
Обязаны ль те их лечить?
Ведь нет потребленья у Бога,
А мир, он везде, как сатрап -
Протоптана в Рай, раз, дорога,
Он скажет одно только:"ап!"
Он скажет одно только "жажду!"
При зрелище в виде любви,
Где, если палач - значит, каждый.
Где, если есть жертвы - убит.
Так пусть же иконы целуют,
Забив лицемерие в кол -
Не видится истина всуе
Тому даже, кто не осёл.
Они не умеют молиться,
Они возжелают роптать,
И их неподвижные лица
Скрепила навеки печать.
Они не умеют
© Copyright: Ольга Полынина, 2018
Свидетельство о публикации №118112508673
Свидетельство о публикации №118112508673
Рецензии