Месть

Ты породистой, знатной масти,
Не поборник застывших форм,
С белокурой нимфеткой в вальсе,
Злостный враг моралей и норм.

Мой удел - стоять у колонны,
Попирая дубовый паркет,
Все страданья свои и стоны
Полагая основой в сонет.

Глядя в вас - утомленных вальсом,
Перепутанных рук и ног,
Незаметным упрёком пальца
Напишу тебе между строк:

Ты ли мой потерянный странник?
Холостой ли тот пилигрим,
Так недавно даривший праздник,
Покоривший меня как Рим?

Ну а эта нимфетка, ей Богу,
Как же ей до меня далеко,
Как нелепо она тянет ногу
(После пары бокалов Клико).

Эти бледно-цыплячьи лодыжки,
Словно выставленные напоказ,
Обличу в подготовленной книжке,
Без стыдливости и без прикрас.

Эти острые, щуплые плечи
И смешной завиток над виском
Я оставлю тебе в этот вечер,
Сей притон покидая тайком.

Пусть средь женщин дуэли немодны,
Я в иных наказаньях мастак -
Поступлю, как всегда, благородно,
И прощу тебя… но не за так!

Я уеду одна в экипаже,
Черепаховый пряча лорнет,
Белокурую нимфу в краже
Осуждая на сотни лет…