голова в облаках

и пока ты не выпил, чуда не произойдёт
я подрался со своим психиатром
мои тексты слишком уродливы
как будто бумажная лодка
всё никак не достигнет берега
пожалуйста, бейся в истерике
и режь меня по ночам
я снова какой-то накуренный
человек, сидящий на тоске и отчаянии
которому необходимо впечатать по роже,
потому что он грешен и абсолютно безбожен
чудак, схвативший чернила вместо ножа
моя кровь под мукой,
а голова в облаках,
и мне не стыдно признаться в том,
что я болен, ибо сколько можно молчать
глаза начинили взрывчаткой
душа под соусом чили в чилауте
жизнь уходит на расшифровку
своих тараканов, что не дают тебе спать
не хватает лекарств или мытарства
эволюционирую, но только обратно,
пытаясь блеснуть отсутствием ума
чёрт, как порой всё-таки холодно
и не хочется улыбаться, так как это
тебя поломает, у человека внутри дыра,
по преданию Сартра, которую не заполнить
ничем: ни майонезом, ни кетчупом
можно я буду спятившим лётчиком,
которому будет легко, когда цветы выздоровеют,
и я сыграю отличные похороны душещипательных слов
у подножия самого чёрного солнца,
внутри у которого пчелиные соты
и мне бы хотелось увязнуть
в этом зыбучем песке по горло
быть может, это неправильные
критерии, но они всерьёз меня успокоили