Для тебя,

Я так люблю, когда ты говоришь: "Пора...";
За ручку двери взявшись боязливо,
Стоишь еще не долго у окна
И, обернувшись, улыбаешься игриво.
Потом, с каким-то ломаным усилием,
Ты открываешь дверь. Спускаясь по ступеням,
Сжимаешься, как будто грянул ливень,
Роняешь телефон, узнать пытаясь время.
А я смеюсь не от того, что телефон разбитый,
Не от того, что ты, наверное, забудешь адрес,
По переулкам вновь бродя сонливым,
Возненавидишь все ты, на себя ругаясь.
Смеюсь я от того, что вновь придешь,
Нелепо так махнув за метр рукой,
Ко мне ты поднимаясь, упадешь.
И я нарочно упаду. Чтоб злиться вместе нам с тобой.

Ну а пока идешь ты странною походкой.
Коварный ветер продувает до костей.
И ты, с какой-то страсть что ли ноткой,
Пытаешься понять, каких мастей
Тебе сейчас на стол разложат карты.
Зачем они? Ведь деньги неважны.
Но даже в шахматах порою слышишь: "Мат!" ты
И побеждаешь, не поняв ходы.
Но ты стараешься узнать, прикладываешь силы.
Как и сейчас, пытаясь обойти все ямы.
Получится? Не знаю. Не видны мне
На всем пути твоем преграды.
Я знаю точно, что не раз ты упадешь,
Не раз тебя заденут передряги.

Но завтра ты ко мне опять придешь.
И дверь (для всех) захлопнется за нами.




25. 04. 2017.