Прости, Господь, помилуй...

В окно глядело хмуро заплаканное небо
И ветер занавеску задумчиво трепал.
Стакан, до края полный, ломоть сухого хлеба
И тихая молитва, чтоб мир добрее стал.

Прости, Господь, помилуй детей своих заблудших,
Не ведаем мы сами, не знаем, что творим...
А мир устроен странно, – уходят те, кто лучше,
Оставив только память, как чудо, нам живым.

Волнующе красиво цвели сады в долине,
Бежал с горы высокой стремительный ручей
И не было печали сегодняшней в помине,
И ставили мы больше за здравие свечей.

Нарядов всех дороже рубаха нараспашку,
О ней лишь только глупый однажды не мечтал.
С немою укоризной мы носим боль в обтяжку
И помним тех, кто душу нам нежно целовал.

Прости, Господь, помилуй детей своих заблудших,
Не ведаем мы сами, не знаем, что творим...
А мир устроен странно, – уходят те, кто лучше,
Оставив только память, как чудо, нам живым.

25 ноября 2018 г.

Изображение: инет + текст автора