Смешивать капли дождя с мелом
и зачем-то вздыхать с надрывом
да запивать кофе, белым
в придорожной столовой,
где глаза у всех яйцом всмятку.
Писать стихи на салфетке,
забывая лица на черно-белой
виньетке, ставшие чужими, -
скорлупой на грязной тарелке.
И мутным взглядом тухлой рыбы,
что на берегу с распоротым брюхом,
диалектика слова и дела,
метафизика вони и духа.
Собирать мысли в охапку,
рефлексировать на прохожих улыбкой,
да прятаться между стихами и прозой
в старом журнале "Ньюйоркер".
Искать ответ в дорожках пыли,
что оставляют пальцы на книжной
полке, когда ищешь слова,
что уже позабыли в хаосе
кривотолков.
И в конце дня забыться младенцем,
младенцем в теплой кровати,
оставляя промокшие крылья,
что уже не поднимут тебя аккуратно.
***
© Copyright: Аркадий Сандлер, 2018
Свидетельство о публикации №118112501159
Свидетельство о публикации №118112501159
Рецензии