застыла бабочка на огненном крыле
на грани испепеляющего полета.
Вина, искрящегося до дна, плесните сомелье,
сводной бабочке, за миг до эшафота.
Сталь, искрящееся вино и боль —
преимущество танцующей на углях.
И только розы чайной, запахом не неволь.
Позволь, самой, пеплом розовым затухнуть.
Серебреников тридцать и снова роль,
и снова бабочка, в танце мотылька,
все также близок эшафот и боль...
а душа, как ангел парит, в облаках.
Свидетельство о публикации №118112409445
С теплом,
Михаил Мищук 02.02.2019 05:14 Заявить о нарушении