Поэту...

Во все года, во все века
Любых эпох в любых коронах,
Хоть трижды в лавровых венках,
Поэты - белые вороны!

Их холят, ценят, берегут
За панегирики и оды.
Стреляют, режут, просто бьют,
Когда они хотят свободы.

Поэт - не просто рифмоплёт,
Специалист по гладким строкам!
Поэт лишь тот, кто в путь идёт
Сродни юродивым пророкам.

Поэту можно другом стать,
И разделить его прозренья!
И рядом с ним у стенки встать,
За те высокие мгновенья...

Поэта можно и предать,
Как предан был Христос однажды!
Продать, предать, избить, распять,
Чтоб сдох от боли и от жажды.

Но только лишь продашь перо,
Поэт, польстившись на монеты -
Знай, ты поставил на зеро
Свой Божий дар - талант поэта!

И это даром не пройдёт!
Пусть будут деньги, будет слава,
В душе закончится полёт,
Который в жизни - самый главный!

И в сне под падающий снег
Услышал истину я эту:
В попсовый двадцать первый век
Так мало истинных поэтов!

Так мало, кто не ходит в ногу,
Так мало тех, кто на краю
За гибель скажет: "Слава Богу!"
И всё же не пойдёт в строю!