И дом мой обступила осень,
И закружила,повела.
По листьям писем,
Нотам сосен,
Как нить умелая игла.
И вышивальщицы узоров,
Цветных и радостных,как сон
И днём и ночью иллюзорно
Всё ткут и ткут
Свой пёстрый лён.
Под ноги той,
В фате из кружев,
Что чище самых светлых грёз:
На белой кобылице стужи
И ледяных просторов пёс..
***
© Copyright: Куропаткин Сергей, 2018
Свидетельство о публикации №118112404959
Свидетельство о публикации №118112404959
Рецензии