Та-та-та-та

Утро. Начало седьмого. Суббота.
Можно лежать, не вставать на работу.
Даже рукой шевельнуть неохота.
Силушки нет.
Слева в груди – пустота мирозданий.
В желтых фонарных кругах очертаний
Двор опускается, словно «Титаник»,
В белый рассвет.
Кажется, режут последние стропы.
Жрёт мою пенсию Нео-Европа.
В рёбрах диванных синяя попа.
Правда проста.
Пролежни, будто бы кляксы в тетради.
Так миллиарды сгребают не глядя.
Что же, спасибо вам, сильные дяди.
Нет вам креста.
Видно, Господь не признает ошибки.
Тают мечтанья о мяске и рыбке.
Ешь макароны с дрожащей улыбкой.
Мне их нельзя.
Вас бы с войною – в психушки, в рубахи.
Сытые морды, холёные ряхи.
Здесь, в голодухе с обстрелами – сахар.
Щиплет глаза.
Видно, отрезок у глупости – вечен.
Вместе с сердечком весь мир искалечен.
Будет как будет. Лечиться мне нечем.
Сдохла мечта.
Точки. Калибры. Потери. Обстрелы.
Песню привычно поют менестрели.
Будят рассвет автоматные трели.
Та-та-та-та.