Убогой серостью поблёскивал хрусталь

Убогой серостью поблёскивал хрусталь.
Стоял на полке старого комода.
Он не ухожен был, запЫлен, и печаль
Его съедала и шептала слово "мода".

Он был не свеж, не моден, устарел,
А для кого-то, может быть, уроден...
Давно на праздниках семейных не звенел,
Не знал он теплых рук и был нарОчисто холОден.

Он был забыт. И с лёгкостью, взамен,
Уж были куплены стеклянные фужеры.
А что же с ним? А он теперь зачем?
Нужны ли его светские манеры?...

Из дальней комнаты раздался стук стекла.
Холодный пот прошиб его мгновенно.
Ведь он так ждал от рук людских тепла...
И это чувство, к сожалению, не тленно.

Скатились слёзы по запЫленным бокам,
Оставив след глубокий рваной раной.
Он не приучен ныть по пустякам,
Но эта жизнь ему казалась очень странной.

Он знал исход и был к нему готов.
И видел сны - как спит на дне коробки.
Его удел известен... и суров...
А раны уж совсем не поддаются штопке.

2018