На рассвете ранним утром ненадолго ты прилег,
А ложился с классной мыслью с супер мыслью, что ты бог.
Прикорнув минут на двадцать, а к восьми тебя нашли,
Твои слуги и охрана, что дежурит у двери.
По дворцу прошелся смелый, даже радостный чуть вздох,
А ты думал будем плакать? Успокойся ты ж не лох.
Неужели за всю жизнь, в твоей дурей голове,
Даже не скользнула мысль, что народ живет в дерьме.
Что когда коньки отбросишь, опустеет твой престол,
То тогда великий праздник, а родню твою на кол.
Твое имя позабудут, твои улицы сметут,
А всего чего ты нажил, разворуют, продадут.
И придет на трон царь новый, много планов - молодой,
Но пройдет лет 20-30, та же придурь с бородой.
Возомнит себя он богом, а народ опять скоты,
Под колпак опять спрессуют, на углах опять менты.
Повторяться это будет еще много очень раз,
Нет еще того лекарства, ни искушенных среди нас.
Царь умер
© Copyright: Радмир Мустакимов, 2018
Свидетельство о публикации №118112309056
Свидетельство о публикации №118112309056
Рецензии