Поэт

Он ломал, когда приходилось ломать,
А потом возводил на руинах лачуг дворцы.
Не любил дураков, подлецов и власть,
И когда о серьезных вещах говорят лжецы.

Побеждая в сраженьях с самим собой,
Он стоял на краю, хоть и чувствовал сильный страх.
Но внутри не давал унывать герой,
Что всегда помогал ему выйти из передряг…

И от жизни он благ никогда не ждал.
Расставаясь, страдал, но всегда возвращался в срок.
Не пытался взобраться на пьедестал
Или выглядеть, как престарелый седой пророк.

Он испытывал массу душевных мук,
Находя без труда на нелегкий вопрос ответ.
На цветной изменял серый мир вокруг,
И раскрашивал волосы девушек в рыжий цвет.

Он писал в упоении оды снам,
Наполнял философией звуки гитарных струн.
Из людей выносил им не нужный хлам,
А взамен помогал учиться парить на ветру…

Отступают тоска, суета и тлен,
У кого на картинах их жизней его штрихи…
…Он макает перо в кровь из вскрытых вен,
Чтоб на душах людских нацарапать свои стихи.