Говорят, что плыть до нее - сотню рек,
Что пути не найти - расплести меха берегов,
Но туда - легко, а обратно - дороги нет,
Только если ее проложит сама любовь...
Королева сняла корону. Дала обет,
На обед позвала монахов, словно котов.
Трутся рядом, мурлыча ядом в свои усы,
Иногда случайно роняют рапиры слов,
Автострада чужой вселенной о ней кричит,
Но монашья свита - эхо, надежный щит,
Прикрывает ей уши: тссс, он еще не готов.
Королева верит им (так спокойнее). И молчит.
Иногда молчание громче и откровенней слов.
Говорят, что плыть до нее - сотню рек...
© Copyright: Даша Бирюкова, 2018
Свидетельство о публикации №118112306557
Свидетельство о публикации №118112306557
Рецензии