Больше писем бумажных не пишем

Больше писем бумажных не пишем.
Что же, мы не застали времен,
Где бежали с конвертом под мышкой
Почтальоны в усталый район.

Где, исполнен надеждой шумящей,
Трудовой завершая свой день,
Кто-то грустный заглядывал в ящик
В ожидании важных вестей.

И за дверцей с поломанной петлей
Различив очертания письма,
Он немел, он метался в сомнении,
Он стоял, еле-еле дыша.

Он не смел не поверить, но всё же,
Он не верил. И этот конверт
Под рубашку, как будто под кожу,
Прятал он и срывался наверх.

Там, едва перепрыгнув порога,
Не раздевшись, не скинув сапог,
Он читал, не глотая ни слога,
Не терявши ни букв и ни слов.

И читая, как тайное знание,
Знанием тем наполнялся сполна.
Словно первое воспоминание,
Помнил он содержание письма.

После он, не решаясь к ответу,
Всё не мог подружиться со сном.
Его больше не ждали рассветы,
Он остался в письме дорогом.

Так неделю отдав за мытарства,
В скромном бледном тетрадном листе,
Он, столь скуден на громкие фразы,
Парой слов отписался в ответ.

И как в песне, в сплошном многоточии
Растерялись извилины букв.
Карандаш не писал. Но построчно
Фразы падали кубарем с губ.

Сколько дней, километров, маршрутов
Тот тетрадный листок обойдет?
Где-то там, чай в фарфоровой кружке
Попивая, его кто-то ждет.

Кто-то близкий, но всё же далекий,
Расстояние не укротив,
Ждет, что тихий визит почтальона,
Всё ж приблизит кого-то на миг.

Больше писем бумажных не пишем.
Что ж, живем нынче в ритме ином.
Жизнь становится громче. Но тише
Говорится о том дорогом.