В мышеловке чувств

Не вернуть луну, когда день настал,
Когда красный след на снегу любви.
Не вернуть назад то, что потерял,
На луну не вой, боль свою уйми…
Говорят так все, и совет дают
Что не стоит нам любовь возвращать…
Паутину кармы пауки снуют,
Колесо самсары будем вновь вращать…
Разорвали коль отношенья мы,
Знать тонка душа, прилепилась вновь
К наслажденьям всем, и кричит из тьмы:
«Эти два глупца попрали любовь…»
Попрали Закон, значит вновь они
Воплотятся здесь, на Земле, в тела.
Потекут, как сок у берёзы, дни,
И опять пройдут, то что не смогла
Ни она принять, ни смириться он…
В отношеньях их снова бродит мгла,
Письма носит им новый почтальон.
Да, плохи дела ох, плохи дела.
Не читая их, рвут, спешат вновь сжечь
Письма те они, а какой резон…
Между ним гнев, как и злая речь,
Боль обид её, колокольный звон
Отдалённых лет, прошлых жизней соль.
Карму жгут свою, не горит она.
Узелки самскар добавляют боль,
Поднимаясь вверх с подсознанья дна.
Шаг за шагом в лес, в лес своих страстей.
Друг от друга вдаль… она север, юг
Выбирает он…
Жизни личной нет, лишь совет подруг,
Не приходит к ним больше почтальон.
Так за кругом круг на Земле они,
Не горит, дымит их опять любовь.
Жизнь за жизнью так пролетают дни,
Гуще каждый раз в венах ихних кровь.
То ли вверх, толь вниз, выбор делай сам,
К чёрту в ад, иль в рай, иль в духовный мир…
Не помощник поп, раввин и имам,
В мышеловке чувств есть бесплатный сыр.
И вкусить спешат, чтоб затем хвалить
Те, кто как они, блудят, блудят… грех…
Не любви святой, чтоб себе налить,
А попрать её и поднять на смех…