Неотправленное письмо

          
Мой милый друг, пишу вам в никуда,
Хотя, возможно, ждёте тоже писем,
И молите божественные выси,
Чтоб не случилась в этот миг беда,
Но не от вас столь бренный мир зависит.
Она молчит… а я вам вновь пишу,
Душа моя в тревоге пребывает,
И к вашей чести искренне взывает,
Как будто  лист осенний трепещу,
А в окна льётся нега заревая.

Она смущает пламенем меня,
Как вы когда, помните едва ли,
Ах, если б вы тогда меня узнали,
Увы, увы… а я лишилась сна…
Вы ж на неё тогда свой взгляд бросали.
Прошло с тех пор уже немало лет,
Изъездили вы с нею полпланеты,
Встречали и закаты, и рассветы,
Вы – знаменитый питерский поэт,
Изысканность и лоск большого света.

Вам дела нет до женщины простой.
Тогда зачем мне свой букет отдали
Весной, среди  сверкающих проталин
Под сенью липы дивно-золотой,
Ваш взгляд был полон боли и печали.

Неразделённость искренней любви?
Поверхностные чувства той особы,
А ваши были страстны до озноба…
А с вами мы – лишь только – визави,
И нелюбимы, кажется, мы оба.
Простите, что об этом вам пишу.
А с кем  еще мне болью поделиться?
Мгновение и улетела птица,
И в сердце я слова любви ношу,
Они под стать острейшему ножу.

Слова стихов принадлежат не мне,
Вы ей писали, что ушла однажды,
А вы опять с неутолённой жаждой
Храните верность слову всё сильней,
Но ваше чувство  для неё  не важно.
Простите мне назойливость мою,
Я не одна читаю вас, должно быть,
Слова волнуют так же до озноба,
И я в последний раз вам  говорю: -
Зачем, и для чего мы  любим оба!?