Прости, великий Пушкин..

И вот уже опять подкралась осень,
Вновь сень лесная в золоте берёз...
Его и по тропинкам ветер бросил,
Что меценат, расстроганный до слёз.

А мне от "з о л о т а" страдания только,
Великий Пушкин пусть простит меня,
Но в золоте осеннем я нисколько
Не чувствую сердечного огня.

Оно несёт напоминание грусти
С тех давних лет, где жизни был излом,
Как по хрустящей рубленой капусте
По снегу бегал в детстве босиком.

Невероятный факт, но так оно и было :
В семье солдатской семеро детей,-
Мать не всегда, вот на-тебе - купила
По новой паре каждому лаптей.

И приходилось босиком по лужам,
Где грязь осенняя смешалась и снежок,
Никто вниманием нас не удосужил,
От холода сжигало кожу ног.

Но мы терпели и ледок и стужу,
Полно таких же босяков окрест,
И не стонали мы, терзая свою душу,
Как будто бы несли на гору крест.

Я рад не вспоминать, да сердце плачет,
О, как бы выплакать мне эту боль!
Но никаким не удаётся платьем
Прикрыть в душе набитую мозоль.

И, - что ни осень, снится мне об этом,
Как в снегопад босым я по стерне,
Я не хочу, чтобы кому-то в веке этом
Пришлось босячить так же, как и мне.

Украсились леса палитрой стойкой,
Поэт великий пусть простит меня,
Но в золоте осеннем я нисколько
Не чувствую сердечного огня.