Случайный бег ее календарей...

Уже декабрь толчется у дверей , как денди хладен , франтоват , небрежен . Случайный бег ее календарей смолчит о том , что Питер неизбежен . А за кормой - Мальстрим ( "какая чушь !" ) , Норд Кап ( " ах жаль , без гоблинов и троллей" ) , короткая волна балтийских луж за свесом транца вспенится неволей по глубине , по близким берегам ... ощерившись норвалистым имплантом , заветный город припадет к ногам гранитом берегов - с ее талантом во всем найти прекрасную себя , он , старый город , расцветет сквозь холод . И я , ее улыбки пригубя , опять почую , что уже немолод . Ночные улицы . Чуть теплый рай авто . Ее свобода , как глоток мартини . Под европейски легоньким пальто морской загар в накинутом сатине , как будто лето только что ушло . Прохлада пальцев . Жилочка на шее . И полная Луна глядит в стекло , ее дыханье делая свежее . И откровенней . Ночь листает дни , и месяцы - как мили к месту встречи . И там , внизу , фонарные огни подсвечивают потолок , как свечи , и " знаешь , не хватает шума волн " звучит началом песни о свободе ... И тишина - не про Монмартрский холм , не о друзьях , знакомых и погоде - какое там , хмельное первых встреч в купаже лет изысканнее , что ли , и легкий трепет загорелых плеч струится тонким послевкусием воли и теплым бризом дальних берегов , потеряных , и обретенных снова , и яркий рай - пристанище богов - все так же открывает ключик слова как будто невзначай , глаза-в-глаза ... А город спит. И запад стонет в крышах ... И счастье возвращается назад , пусть наскитавшись в ветреных парижах , и оставляет крылья у дверей , как ангел воли - грешен , свят , и нежен ...

Случайный бег ее календарей - молчит . А Питер ... Питер неизбежен ...