Буксует памяти стареющей машина,
Истёрлись у машины шестерёнки:
Какую ни пытайся высветить картину,
Она мутна, как на дефектной плёнке.
Со временем всё больше белых пятен,
Ни лиц уже нет чётких, ни событий,
И голос разума уже не очень внятен,
И память стала средоточием небытий.
Есть человек - и нет уже его,
Одна лишь оболочка и осталась.
От прежнего былого – ничего.
Так поступает почти с каждым старость.
Но мысль одна несмело копошится,
Питая лучик слабенькой надежды:
Вязаться будет память или шиться
И надеваться, когда надо, как одежда.
Копошится мысль
© Copyright: Владимир Черновский, 2018
Свидетельство о публикации №118112208119
Свидетельство о публикации №118112208119
Рецензии