Казалось, всё уже воспето...

И вам, как мне, однажды, может,
Вопросом отзовётся стих :
Зачем поэты пишут, множат
То, что писалось и до них ?!

Казалось, всё уже воспето :
И снег, и град, и вой ветров,
И  в  буйном многоцветьи лето,
И осень  в пламени костров

Себя сжигающей рябины,
С гортанным криком журавлей
И  с сетью липкой паутины
На пяльцах стынущих ветвей.

И дождь там робко, как цыплёнок,
Клевал весёлый травостой,
И длинноногий жеребёнок
С налобной белою звездой

(Коль не знакома эта сцена,
Так полюбуйся, посмотри !)
Скакал по строчкам вдохновенно
На фоне розовой  зари.

Не раз описан лес сосновый,
Девичник трепетных  берёз.
Но вот приходит автор новый -
И всё сначала, всё  -  всерьёз.

Опять шагает ливень летний
По мягким травам босиком.
Опять срывает наглый  ветер
Одежду с липы за окном.

Опять зачем-то ему  надо,
Чтоб повторялось вновь и вновь:
Как под прикрытьем листопада
Уходит первая  любовь.

Есть в этом контуры искусства,
А может, только глупый фарт ?!
Но ясно : пробудились чувства
И  поэтический  азарт.

Не всяк в Наполеоны  метит,
Держа магический кристалл.
Но как узнать : а вдруг на свете
Никто так  чувств не описал ?!