Минус тридцать

Я окалел от холода,как девчушка в тонком пальто в минус тридцать.
Как глянешь вокруг: вроде бы сплошь все принцы,
А на деле вчерашний лузер,иуда,изгой.
И знаешь, ты,пуская их внутрь,даже не думала о том,что тебя будет ждать мёртвый покой,
Когда во внушительных алых сорок
Тебя ласково гладит по голове мамина разбинтованная ладонь.

Я всегда думал,что тебя мне послал сам дьявол,держа револьвер в руке.
Ты сражалась со внешними обстоятельствами,как Малена,гонёная в тоске и мгле.

Ты больше не плачешь,держишь себя как в мудацком боевике,
Мечтая подставить сердце нежное
Давно выпущенной стреле.

Больше я не мог найти спасения ни в маме,ни в сатане,ни во всемогущем божьем сыне,
Когда вовсе не знаешь,как превозмочь  тоску,чтоб от прошлого не воротило.

Ты говорила:« Я—огонь! Я могу согреть,убить,обжечь или испепелить».
Вот только как бы мне память высечь,
Всё взять,обдумать и изменить?

И даже если бы ты слетела в Италию,
Научилась говорить на четырёх языках,
Цитируя авторов французских романов,
Преподнесла себя так,словно никогда не была белой вороной,а лишь триумфатом.
И всё,наверное,было бы хорошо,
Только вот мне уже всё равно,
Что бы ты там сказала.