Время уходит

 

Невысокий, в черном берете,
Был старик на «ты» со мной сразу.
Без жены, в Швейцарии дети,
Доложил не моргнув он глазом.
 
На Чапыгина мой музей,
В коммуналке я закопался,
Вот туда и вожу друзей,
Лишь сосед-кореец остался.
 
Потолки - аж метра четыре,
Не отняли бы лишнюю площадь,
Места много в моей квартире,
Я на кухне держать мог лошадь.
 
Приходи, фотографий много,
Это сразу решило дело,
Час всего заняла дорога,
Падал снег пушистый и белый.
 
Старый фонд мне давно известен,
Ностальгия по Петроградской,
Я привык, что узко и тесно,
Здесь на роликах впору мчаться.
 
Зашли, где же очаг культуры?
Пыль, развал, лосиные шкуры,
Вместо шкафчика литературы
Кипы старой макулатуры.
 
Фотографии на стене
И фигурка Пана из вяза,
Все знакомо казалось мне,
Хоть и не был я здесь ни разу.
 
Где музей? Проходи за мной,
Тут танцкласс свободно разместится,
Экспонатов же, боже мой!
Сколько отдано дней и месяцев!
 
Ассорти назвать сложно вкусом,
Документы, архивы, фото,
Это хобби, но не искусство,
Целой жизни его работа.
 
За резьбу уважения достоин,
Вернисаж его интересен,
Он моей Петроградской воин,
Дон Кихотам таким мир тесен.

Но прошли молодые годы,
Нет Союза, страна другая,
И береты вышли из моды,
Пыль архивов время стирает.

Он достойную прожил жизнь,
Есть что вспомнить: события, встречи,
Не сдавайся, только держись!
Думал я, уходя под вечер.
 
Хоть и трудно ему надеяться,
Уважаю таких людей,
Коммуналка, призрак корейца,
Его миф фантомных идей.
 
Ну а если таких не будет,
Старых, странных идеалистов?
Потеряют чего-то люди,
Стерта прошлого пыль и чисто.

Ул. Чапыгина, Петроградская.

         30.01.2018 г.