Пели птицы на рассвете
Что-то в стиле «ржавый рок».
Матерился хмурый ветер
И шныряли между строк
Мысли мрачные как тучи.
Было грустно, было скучно
И ненастно на душе.
Капал сверху дождь на крышу.
Капал телик мне на мозг.
Голос музы еле слышно
Задавал тупой вопрос:
- Почему стихи не пишешь?
Ты же хочешь. Я же вижу.
Но рука строчит отчёт.
Он неплохо зарифмован.
Ритм невзрачен, но хорош.
Как кирпич ложится слово
В кладку строк как в душу ложь.
Текст без чувства – просто проза.
Даже если виртуозный,
В нём реальной жизни нет.
Рифмованная проза
© Copyright: Дмитрий Шнайдер, 2018
Свидетельство о публикации №118112107680
Свидетельство о публикации №118112107680
Рецензии
Мне телок на мозг накапал, -
Я на пастбище лежал;
Бык же рогом оцарапал
Стихоплетный мой кинжал.
Стих невзрачен, нехорош,
В нем реальной жизни нет;
Да и прозы - ни на грош...
Оболенский здесь? Корнет!
Пристрелите бедолагу,
Чтоб не мучился поэт,
И не пачкал зря бумагу,
Текстредактор, интернет.
Серж-Пьер Дю Переваль 20.04.2020 17:30 • Заявить о нарушении
Я на пастбище лежал;
Бык же рогом оцарапал
Стихоплетный мой кинжал.
Стих невзрачен, нехорош,
В нем реальной жизни нет;
Да и прозы - ни на грош...
Оболенский здесь? Корнет!
Пристрелите бедолагу,
Чтоб не мучился поэт,
И не пачкал зря бумагу,
Текстредактор, интернет.
Серж-Пьер Дю Переваль 20.04.2020 17:30 • Заявить о нарушении