Стихи последнего гусара

        "Избушка, избушка, стань
         к лесу задом, ко мне передом!"
                Из сказки

Уж сколько раз твердили миру
О дивных девичьих глазах.
Тревожа чувственную лиру,
Их славили на образах, –
Что, без сомнения, подсудно,
Ведь инквизиция не спит.
Но о глазах писать не трудно.
Любой восторженный пиит,
К примеру, Пушкин, может сходу
О чёрных, серых, голубых
Сложить поэму или оду.
Всегда о глазках, о любых,
Писали лучше или хуже,
Во все эпохи и года,
И ныне пишут. Да к тому же
Бывает так, что иногда
Глаза краснеют от подушки,
Глаза слезятся на ветру...
А я хочу прославить ушки,
И тут уж точно не совру.
Пусть кто–то воспевает ножки
И на коврах, и в камышах...
Я не пойду по сей дорожке,
Моя канцона – об ушах.

Мне ушки дороги особо.
Признаюсь даже (что скрывать!)
И по отдельности, и оба
Я б мог их вечно целовать.
Они скромны, они не броски,
Как те же ноги или грудь,
Но вот мелькнут из–под причёски
Одним лишь краешком, чуть–чуть,
И – всё, конец, покой нарушен,
Сгораю начисто, живьём,
Амуром радостным укушен,
Верней, пронзён его копьём
Или стрелой, – не важно это,
А важно то, что в миг такой
Любая мелочь мозг поэта
Терзает рифмой и строкой,
Манит алмазами в пустыне,
Колышет волны, льёт лучи...
Ах, ушки, ушки! Где вы ныне?
Чей шёпот слышите в ночи?
Вы для меня одни на свете,
И если, ласки не тая,
К вам прикоснётся лёгкий ветер,
То этим ветром буду я.

Опять, томительны и хрупки,
Как птицы, падают слова,
А их с обидой просят губки
И зубки, коих тридцать два.
Но о губах четыре строчки
Сложил бы даже Филиппок,
Вы расскажите–ка про щёчки
Или, допустим, про пупок,
Ведь он не шея, не колено,
Управься с этим подлецом!
Стихи, что камень для Родена,
Едва лишь тронутый резцом, –
Прелестную округлость бёдер
Не просто обнаружить в нём,
Как переправу через Одер
Под перекрёстным артогнём.
Но мы форсировали реки
И штурмовали города.
О дамах римляне и греки
Писали вон ещё когда...
И мне, последнему гусару,
Привычно славить красоту.
Да, я готов любую кару
Нести за дерзкую мечту!
Я пытку выдержать сумею,
А вот далёкую, одну,
Перед которою немею,
К себе лицом не поверну.
Она стоит глазами к лесу,
Ко мне ж... иною стороной.
И вот, воспев мою принцессу,
Стихи уносятся волной,
Летят из сердца, будто стружки...
Лови их, милая, лови...
Ах, ушки, ушки! Где вы, ушки?!
Не слышат, сколько ни зови.
 ________________
 * Автор картин –
    Константин Разумов.

    На фото:
    Анна Симанова (Новосибирск),
    Miss Ann@.