Мы — любим, да не тех,
Приумножая грех, так
Необъяснимо.
Ранясь об края битого
Стекла, так
Терпеливо.
Мы — рассыпаем лесть,
Позабыв про честь, так
Властолюбиво.
А потом стоим, плачем
И молчим, так
Сиротливо.
Мы — спорим не о том,
С ветром и дождём, так
Вольнолюбиво.
Почему одна? Вроде
Ерунда, но
Больно и тоскливо.
Мы — открываем дверь,
Не зная, что за ней, так
Несправедливо.
Жизнь, как кусочек льда,
Тает не спеша, так
Необратимо.
Мысли вслух...
© Copyright: Светлана Зобкова, 2018
Свидетельство о публикации №118112102266
Свидетельство о публикации №118112102266
Рецензии