Листопад на душе.
Что с ним делать, не знаю.
Ветер-память листву
Прошлых лет теребит.
Что ж я, осень, тебя,
Не любя, обнимаю
И слова говорю,
От которых знобит?
Но молчат голоса,
Те, что мне не озвучить.
Сколько сердце ни рви,
От себя не уйдёшь.
Всё мрачней небеса.
Всё свинцовее тучи.
Всё сильнее озноб.
Всё тоскливее дождь...
Озноб
© Copyright: Кастусь Северинец, 2018
Свидетельство о публикации №118112007376
Свидетельство о публикации №118112007376
Рецензии
