Мой выстрел в сердце словно вырван из контекста.
Прошу прощений, право слово, в этот раз.
Что не привёл вас словоблудием в экстаз,
Согнав аллюзией с насиженного места.
Подняв процент своих не писанных авансов,
До бесконечности стремившихся, к нулю,
Туже затягивая свою мёртвую петлю,
Под новым небом, не использованных, шансов.
Продолжив нехотя вести, по тёмным окнам,
Взывая к совести, бессмысленный огонь,
И ржать над собственными шутками, как конь,
Тени иллюзий разгрызая по волокнам.
Решив, как раз, что больше пользы от молитвы,
Чем от любви вашей, на голубом глазу,
Надежду с верой на ночь, замочив в пустом тазу,
Стерев иронию судьбы с опасной бритвы.
Войдя в режим анатомического квеста,
Сгоняв ещё разок, за ледяной тоской,
Упав по стол отполированной доской...
Вместо соломки мягкой, подложив подтекста.
Мой выстрел...
© Copyright: Анект Пух, 2018
Свидетельство о публикации №118112000603
Свидетельство о публикации №118112000603
Рецензии