Сказка, рассказаная ветром

И снова сказку сочиняет ветер,
Подбросив лист осенний в высоту,
Туда, где облака цветут,
Купаясь в розовом рассвете.

И лист, поднявшись к облакам,
Стал тоже с розовым отливом.
Смотрел на Землю сиротливо,
С тоской по маминым рукам.

А мать берёза, на Земле,
Под сильным ветром гнула ветви –
Как волосы, седые плети.
Казалось, плакала во мгле.

Откуда взялся этот грач?
Недолго слушал плач берёзы,
Но оценил, наверно, слёзы
И громко прокричал: «Не плачь!

Верну тебе твой милый лист…» -
И полетел,  всё выше, выше…
Внизу, домов чернели крыши,
И ветер слал вдогонку свист.

Грач, лист берёзовый догнал,
И сжав листок в объятьях клюва,
К берёзе той, что ветви гнула,
Казалось, камнем с неба, пал.
 
-Как обещал, вернул твой лист.
Но как же ты его удержишь?
Похоже, сын твой, ныне, дервиш.
Кафтан лишь больно золотист!

Листок упал у ног берёзы,
Подняв, как руки, черенок,
Смотрел на небо, там ведь Бог:
«Не Бога падают ли слёзы?»

Листок готов сменить кафтан –
На старый рыжий, весь дырявый…
Он рад, что снова возле мамы,
Своей любовью к маме пьян…

Грач, потоптался по траве,
Крутя своею головою,
Потом вдруг каркнул: «Бог с тобою!
Всё, полетел, пора уж мне».

А тут и ветер  стих почти.
Берёза стала выше ростом.
А может, выпрямилась просто?
Ей, снизу, лист шепнул: «Прости!

Прости, что рвался в небеса,
Мечтая жить поближе к Богу,
Мечтал летать, как птицы могут.
Я понял, дом листов – леса!

И рад, что дома я умру,
У ног своей любимой мамы…», -
В словах звучала боль от раны.


Я слышал сказку поутру.