Безымянное

    Это чувство вязкое, как смола,
    Пахнет как топленое молоко
    И дурманит словно полынь-трава,
    Провожает холодом и крадет тепло.

    Это чувство твёрдое, как сургуч
    И солёное, словно пот,
    Застилает взор рябью темных туч,
    Забирает силы и отдаёт.

    И оно колючее, как мороз,
    Обжигает руки аж до костей
    И до мяса тело размахом розг,
    И до сердца колом или острей.

    Чувство это тяжкое, как гора
    Темное, глубокое, словно сон,
    Оно сводит трезвого до пьяна,
    Оно оглушает как будто гром.

    Ему имя выдумать не смогли,
    Его память прятали в погреба.
    Это чувство пасынок от любви,
    Вышедший у ненависти из ребра.

    Оно бродит ночью среди дорог
    И крадётся к тем, кто ещё не спит.
    Чувство, как обитый кривой порог,
    Через Явь сквозь Навь лютым псом бежит.

    Древнее и страшное вопреки,
    Доброе и юное всем на зло.
    Это чувство горькое и смердит,
    Оно пахнет вёснами и цветёт.

    И ему никак не найти покой
    Ни в девичьем, ни в мужнем потайнике.
    Оно все трепещется как огонь,
    И волной исходится по реке.

    Его небо кутает и луна,
    И ветра поют ему по утру.
    У него нет имени и нет дна,
    От него никто не найдёт приют.

                Осень 2018