Поэт - это мотор
мотора внутреннего сгоранья.
Уж точно, он горит,
нередко выгорая весь –
внутри –
к концу,
порой короткого,
своего пути.
А поршни его жарких чувств
упорно двигаются туда-сюда
в расточенном шершавой жизнью сердце,
его сжимая и разжимая без конца.
Ему нужна искра.
Хотя бы быстрый взгляд
красотки неотразимой!
Извне ему, конечно, необходим
родник неисчерпаемой
энергии движенья.
Ну, например,
наши ура, восторги, аплодисменты
от великолепия его фантазий
и словес.
Но вот, увы,
бывают в его жизни,
да и не так уж изредка:
шлепки по роже,
грубые пинки под зад,
и кулаки под дых,
толкающие классную машину
под откос.
Свидетельство о публикации №118112001894