Девица играет на скрипке...

Девица играет на скрипке,
Не вальс, а скорее сонату.
Смычок и движения гибки,
Доносятся звуки, раскаты.

От этих мелодий прекрасных,
Душа набирается чувств,
И нежности тело подвластно,
Впитав в себя силу искусств!

А рядом чудесная флейта,
И в точности, те же глаза!
Душа молодого эстета,
И льётся скупая слеза!

На улице холод и слякоть,
На стенах Битлы и Кино!
И снега морозная мякоть,
Накроет как - будто волной.

Играют не вальсы, сонаты,
Летят стройных звуков ряды!
По нашему с вами «Арбату»,
Где бродят не люди, зады!

Им чуждо и тленно быть звуком,
И слушая каждый аккорд.
Пропахли селёдкой и луком,
И, всяк тем не менее, горд.

Что жизнь проживает и грезит,
И видит всё то, чем он жив.
По спинам, карабкаясь лезет,
Ни с кем, никогда не дружив.

Спускаются нотные станы,
Стоят на «Арбате» как тень.
Играют не вальс у  фонтана!
Не каждый, но всё таки, день!

Девица играет и верит,
С ней рядом её же душа!
И флейта таинственным зверем,
Поёт о Любви, не спеша!