***
В воде поржелых, никших луж,
в зеркальном блике отразимый
льнёт к бездне неба
и ложится на гуашевую сушь
перо крыла ночного Херувима.
И струны тонкие клянутся лиры
в ладонях матовых фарфора
и ворожит бесовски Сизокрылый,
невинный
и греху недопустимый.
То арфы водопадной струи
льют музыки волшебный яд.
А Ангел, помутивший думы,
несёт к Морфею в синий сад.
И серп пера роняет стрелы:
дождь наконечников в тиши
пробьёт прозрачный очерк мела —
венца пьянящего мечты.
В саду мерещились обрывы;
и эхо, как в монастырях...
Обрушилась! И вот чернила
преобразились в зыбкий прах.
И все слова, что канут в Лету,
что недосказаны тобой
песком опустятся на Стикса ленту —
звездой окажутся над мглой.
И Херувим лелеет лиру,
и песни он слагает там,
где лунное перо гонимо
навстречу к голубым садам.
{НВ} 29 сентября, 2017 г.
***
© Copyright: Волкова Надежда, 2018
Свидетельство о публикации №118111909694
Свидетельство о публикации №118111909694
Рецензии