Промытые и сохнущие плёнки,
И с объективов сняты зеркала.
Наверно мне не разгадать секретов,
Как снимки делает фотограф тот...
Которая по счету ночь в порту,
И сны загробного быта,
Я никогда так не боялся сна,
До этих жутких звуков ШУ.
И мне казалось это божий клич,
А может это погоняет кто?
Своё стремление собрав в одно,
Целесообразное безпутиё.
В разгадках этих утопает жизнь,
И всё рисуется к утопии.
Путь проявляется в истории,
В ладонях рук, в прикосновении...
02.01.2016.
Фотограф Смерти
© Copyright: Иван Мехайлов-Озерцов, 2018
Свидетельство о публикации №118111907532
Свидетельство о публикации №118111907532
Рецензии