Все чаще душа,рвет меня на чужбину,
Мне холодно стало.За что меня так?
Третировать стали как будто скотину,
Мой мозг погружая,в миграции мрак.
Очнитесь прошу Вас,не нужно бояться,
Ведь я не кусаюсь,и вовсе не зверь.
Нет я не прошу Вас со мной обниматься,
Лишь совесть прошу,не захлопывать дверь.
Ведь хлеб я не Ваш,ем с утра,за обедом,
Всю жизнь я работал,на этой земле.
Сидел за столом я частенько с соседом,
Так что же теперь,неуютно здесь мне?
На этой земле,я родился и вырос,
Здесь строил я жизнь,семью создавал.
Так что же теперь,мою жизнь на выброс?
За что же Господь,меня так наказал?
Все больше вопросов,и меньше ответов,
Так что же мне делать?За что?Почему?
Все меньше в душе моей,светлых просветов,
Все это дерьмо,неподвластно уму.
Все чаще душа, рвет меня на чужбину...
© Copyright: Андрей Базилевич, 2018
Свидетельство о публикации №118111906823
Свидетельство о публикации №118111906823
Рецензии
