Я продолжал тянуться к свету,
Сжигая собственную плоть.
Но мне не больно.
Внутри давно уж все мертво.
В глубинах мыслей,
В самом сердце.
Там теплится надежда,
Которой суждено,
Во век, лететь,
Сквозь пепел,
Сквозь чьи то руки,
На сквозь,
Сквозь все разлуки.
Лишь дальше, к свету.
Где ей останется сгореть,
Развеяв чистый пепел,
Чистейших чувств.
И разлететься.
На холоде, в открытый мир,
Где всем на это все равно,
Где безразличны к прочим и чужим.
Надежды нет, она исчезла.
Ее вдыхают, словно дым.
Так жадно, так легко,
Глотком простым.
Я продолжал тянуться к свету,
Прочих, вдалеке костров.
И я дышал, дышали все.
Но даже не пытались осознать,
Что это чьи то,
В пепел превращенные мечты.
Таких, как я, таких, как все.
Таких, как ты.
07. 11. 18
Таких, как мы
© Copyright: Денис Григорьев 22, 2018
Свидетельство о публикации №118111906135
Свидетельство о публикации №118111906135
Рецензии