Щур на хвойной ветке

Среди смолистых игл и шишек,
В снегу засахаренных чуть,
Он франт, он франтик, он Франтишек,
Хоть имя это, но не суть...

Щегол и клёст ему собратья –
Подсказывает верно клюв,
Семян-орешков собиратель,
Края, как ножницы, загнув, –

И не простые – по металлу,
Но – маникюрные, внахлёст, –
Чтоб шишек шелуха трещала,
И не один кормился клёст...

Малиновый и зоркий Зорро, –
Он не упустит своего,
И не пропустит мимо взора
То, что по праву здесь – его.


19 ноября 2018


Рецензии