То не песня творца-снегиря,
Не любимые нежные руки;
Заржавели в песках якоря
Иждивенца театра кабуки.
Кумадори не скроет лица,
Под белилами прячутся муки;
Рукоплещут в груди у бойца
Учащённо-сердечные стуки.
То не голос струны сямисэн,
Не достичь никогда его мощи;
Потерялся в пыли мизансцен,
Как ребёнок в бамбуковой роще.
От фальшивых сюжетов устал,
С каждым днём сцена тоньше и тоньше:
Она лёд – я на нём танцевал,
Подо льдом всё окажется проще:
Только цвет неприкрытой весны,
Только лето и песня кукушки,
Только осенью блики луны,
Только снег на застывшей опушке.
То не песня творца-снегиря,
Не любимые нежные руки;
Разъедают пески якоря
Иждивенца театра кабуки.
Кабуки
© Copyright: Владислав Шуршалов, 2018
Свидетельство о публикации №118111808247
Свидетельство о публикации №118111808247
Рецензии
