Стихи мои ведь тоже все из сора,
Из мусора прошедших зим и лет,
Из кучи пепла у того забора,
Где детства моего растаял след,
Из слез и из стыда, из первых поцелуев,
Из крика дочери, и из ночных бесед,
Из моря, грома, Маркеса, Толстого,
Из зарева в окне, из бунта и позора,
Из мужа, сына, из последней ссоры,
Из промахов, ошибок и побед,
Из шёпота берёз, из голосов соседей,
Из тишины полей и скрипа тормозов,
Из бабушкиных сказок, из часов,
Не проведённых с ней. Из радости,
Из боли, из слов знакомых на заборе,
Из смеха и тоски.
Из сора пыльного ведь все мои стихи.
И из мечты, из звёзд на небосклоне,
Из снежных искр, любимых голосов,
Из игр детей, из света, из прибоя,
Из памяти, из веры, из покоя.
И вот они, запаяны в бумагу
Ни из чего - моей души шаги,
Из ритма, рифмы, чьей-то фразы
Не знаю я как пишутся стихи...
Подражание А. А. Ахматовой
© Copyright: Ирина Смилецкая, 2018
Свидетельство о публикации №118111806026
Свидетельство о публикации №118111806026
Рецензии