В окна врывается ветер.
Студит прохладой висок.
Мчимся навстречу рассвету,
Путь наш лежит на восток.
Где-то, над дикою Зеей,
Скалами, красный гранит.
Что, даже боги немеют,
Так величав её вид!
Там в кедрачах по распадкам
Гордо токует глухарь.
И беззаботно сохатый,
Меряет топкую марь.
Кто-то посмотрит надменно,
Ехать в такие края?!
Я же скажу откровенно,
Родина это моя!
2018 г.
Родина
© Copyright: Вячеслав Ганзюк, 2018
Свидетельство о публикации №118111804929
Свидетельство о публикации №118111804929
Рецензии