Бывает, очнёшься под утро от сна, дурного, нелепого,
Вспомнишь сразу почти, кто ты, поймёшь, что ничего этого не было,
И лежишь себе так блаженно, уставившись в потолок,
Твердя про себя неистово и ласково как-то даже:
Мой дорогой, мой хороший, замечательный Бог,
Как хорошо, что ты есть и что сон оказался лажей;
Слава, мол, тебе и вышняя троекратная осанна,
Что я в своей маленькой тёмной зашторенной спальне
И весь этот морок оказался предрассветным бредом.
И вот ты лежишь и видишь, как в столбе света, пушистого, как дреды,
Геометрически идеальном, как спросонья тебе представляется,
Плывут в рапиде пылинки и тихо, неохотно растворяются,
Как сахар в граненом сколотом стакане янтарного чая
В вагоне поезда, несущегося к тем, по кому ты скучаешь.
20.09.2017
Бывает, очнёшься под утро от сна...
© Copyright: Анна Филосян, 2018
Свидетельство о публикации №118111804511
Свидетельство о публикации №118111804511
Рецензии